А струны душ кто будет задевать?

В дыму табачном вечер напролет,
Забросив женщин и другие игры,
Корпеет в свете лампы стихоплет:
Слова рыдают, мечутся, как тигры...

А он в ночи, с бумагой, с тишиной,
Отринув жизни яркие соблазны,
Признанья пишет той, что звал женой,
И в думах вязнет липко-непролазных.

Он открывает новые миры,
И в прошлое ныряет безоглядно,
И к Господу взывает: "Забери
Свой дар..." Тот вторит ему:"Ладно,

Но как же ты сумеешь рассказать
Про то, как весны небо каруселят,
Про то, о чем молчать нельзя
В преддверие нахального апреля.

А струны душ кто будет задевать,
Прокручивая тонкие нюансы?
Ведь только кажется, что это дважды два...
Кто даст влюбленным призрачные шансы?"

И в мысленной риторике без сна
Проходят часто вечера и ночи.
В душе его то осень, то весна
Грустит, рыдает, радостно хохочет.

Кому все это? Разве самому?
Он как монах, скорбящий на досуге.
Венец терновый прошлому всему,
Ни денег, ни надежды, ни супруги...

Но одержимостью какой-то обуян,
Из ночи в ночь опять одно и то же:
Дым сигарет,стихи, стакан...
И мыслей столько, что мороз по коже.