Старинной скатерти ажур,
Торшера тусклый абажур
Роняет слабый свет на полумрак.
Покрыты пылью гири у часов,
Не слышно боя рычагов,
Пристанищем кукушки стал чердак.
В блюдце щербатом забытая чашка
С остывшим отваром аптечной ромашки.
Хозяин спит, повесив голову на грудь.
Он в колпаке и тёплом халате,
Ноги укутаны пледом невнятным.
Боль отступила, разрешила соснуть.
Во снах кружится и поёт,
Из белой чашки кофе пьёт
Его единственная муза.
Теперь она его зовёт,
К себе она его зовёт,
И жизнь ему - обуза.
И он решил - не стоит просыпаться.
***
© Copyright: Стихов Непишущая, 2013
Свидетельство о публикации №113101107472
Свидетельство о публикации №113101107472
Рецензии