Не надейтесь, поэтессы...

                Дунет небо в дудку леса –
                зашуршит кручёный лист,
                он, есенинский повеса,
                головою вниз повис.

                Из-за тучи, из-за бора,
                бок сдирая о весло,
                в оцеплении забора
                смотрит Волга на песок.

                Не в царёвых, но в палатах –
                лучший выдумщик врача,
                отсчитав мамоне плату,
                наступает тихий час.

                Ад молчанья – вот мне школа!
                Здесь от третьего лица
                я больного Батюшкова
                учитаю до конца.

                Эдуард Учаров

Не надейтесь, поэтессы,
Вызывать меня на "бис"!
Мой естественный повеса
Головою вниз повис.

А когда-то был соколик
И тянул на первый сорт,
Вознесенный алкоголем
До эпических высот.

Я в палате под надзором...
Ликом бел, душой горяч.
И не зря глухим забором
Отделен от мирных дач.

По привычке, бестолково
Я мозолю кулаки
И Писание Баркова
Вспоминаю от Луки.