С Набережной на Морскую

С Набережной на Морскую и прямиком – в Собор,
благовест душу нежит, горная цепь – в снегу.
Столько писал о Ялте, что уже перебор,
кажется, наступает, а не писать не могу.

Ялта – ты город детства!  Что ещё объяснять?
чайки твои крикливые мчатся вслед кораблю.
Все твои переулочки я изучил «на ять»,
все твои закоулочки знаю я и люблю.

И потому мне больно видеть на склоне лет
время деляг и выжиг – их гулевой размах.
Я ведь, наверно, Ялта, лишь потому поэт,
что о тебе поведать можно только в стихах.

Всё под себя  гребущим, до лампочки мой мотив,
им бы, с их алчью дикой, куда-нибудь на Уолл-Стрит.
Высятся небоскрёбы, горный пейзаж заслонив,
и  исчезает в небыль ялтинский колорит.

Я постою на Боткинской, к Чехову я пройду,
этот маршрут нахоженный стал мне привычен весь,
где-нибудь на скамеечке я в Городском саду
вспомню платаны мощные, что возвышались здесь.

Время меняет города облик, повадки, суть,
время, известно, лечит, да на излёте сил
если порой грущу я, слышишь, не обессудь,
помню тебя иною, где я весёлым был…