Год как я пишу стихи

Прошел год, как пишу я стихи,
И невинно ложатся рифмы.
Говорят мне: "Они не плохи...
И так верно подобраны ритмы!"

Говорят: "Молодец! Держись!
Сможешь ты в стихотворной форме
Описать, как прекрасна жизнь!"
И добавят: "Писать - это модно!"

Я послушаю речи их,
Взглядом томным и вдаль гонимым.
Прочитаю свой новый стих,
А в душе, где-то там, скажу им:

" Что вы знаете о стихах?
Что вы учите нас, поэтов?
Не могу описать в двух словах,
Что поэту так мало света...

И не редко в душе темнота,
Очень часто над сердцем тучи.
И душевная нагота
Отдаляется ждать случай...

Он приходит... когда тепло,
И душа переходит в тело.
Но уже совершенно не то
Пишешь коротко и неумело...

Знайте, вам не понять, никогда,
Как ломает внутри поэта...
Сильно-сильно, всегда-всегда
Когда ждешь чьего-то ответа.

Когда ты утопаешь в словах,
Рифмы бъются в окно, под утро.
Ищешь повод забыться в стихах,
Но выходит поистине смутно...

А когда настроения груз,
Глубоко удаляешься в дебри.
В тишине, еле слышен, блюз
Начинаешь писать шедевры!"

Я б сказала, да толку нет...
Люди очень ко мне глухие.
А на все прошепчу я ответ:
"Ровно год, как пишу стихи я..."