Свою

У Тебя самый прекрасный День.
Просто чудесное Настроение.
Расстраиваться просто лень.
В Воздухе чувствуется Вдохновение.

Но к Вечеру приходишь Домой.
И читаешь одну, всего одну вещь.
Но чтоб испортить всё - хватит и одной.
Хоть Словами Голову руби с Плеч.

Ты вдруг становишься очень злым.
Что стоит рядом - все ломаешь.
Лучше не подходить сейчас к Другим,
А то будет только хуже, Сам знаешь.

Хочется долго - долго бежать.
Тянет туда, где совсем нет Людей.
Чтоб без Сил упасть и вдоволь поорать
И на обратном Пути потушить пару Фонарей.

Чего это Они Прохожим дарят Свет,
Когда внутри Тебя бушует Мгла?!
В Мире не дано сосчитать всех Планет,
Так пусть Они отправляются туда.

А Тебе и в Темноте комфортно:
Не видно красных заплаканных Глаз.
При Свете все выглядит второсортно,
Описать это не хватит никаких Фраз.

Но Ты пытаешься излить Чувства на бумаге.
Пишешь быстро, ломая стержень карандаша,
Хотя шариковая ручка лежит всего в полушаге.
Но твоих Сил не хватит и на Шаг.

Гнев, Он ломает Кости, рушит суставы.
Злость, Она умертвляет мышцы, Мозг.
От Агрессии не спасают никакие чудо-Травы.
Так зачем убиваться, возникает Вопрос?

Успокойся. Присядь. Глубоко вдохни.
Прочитай то, что пред Тобой написано.
Что это за серо-черные Стихи?
От Них вянут уши неистово.

Выдох. Не нужно тушить Свет.
Проще улететь Самому.
И попытаться среди Планет,
Все-таки отыскать свою.