Засадный полк на поле Куликовом

А татары наступали
Грозной, темною лавиной.
И, казалось, нет преграды,
Чтобы их остановить.

Иссякали силы русских
В битве жаркой и жестокой.
Горе, горе нашим землям.
Горе нашим матерям.

Неужели снова будет
Все сжигать огонь палящий?
Неужели нашим детям
Быть рабами суждено?

Все сильней кричат татары,
Все восторженней их крики.
Чуют, недруги, победу.
Ведь победа так близка...

Вдруг, из леса молодого,
Словно стая соколина,
Мчатся всадники на битву.
Серебрится сталь мечей...

Басурманы даже крикнуть,
Даже охнуть не успели.
Зарубили их мечами,
Затоптали кони их.

И они, в безумном страхе,
Обо всем забыв на свете,
Жизнь спасая, побежали
От карающих мечей.

А Мамай, увидя это,
Выслал всадников отборных,
Чтобы те разбили быстро
Подкрепленье Боброка.

Ни к чему все это было.
Ведь перечить той атаке -
Все равно, что бросить гальку
В набежавший грозный вал.

Их мгновенно разгромили
И помчались вихрем дальше,
Беспощадно и жестоко
Добивая остальных.

А Мамай, увидя это,
На коня вскочив проворно,
Удирал со всею свитой,
Все проклятья бормоча.

Поделом тебе, вояка.
Передай своим потомкам,
Что со всеми так и будет,
Кто пойдет с мечом на Русь.

1967