в ней градусов сто пятьдесят.
на вкус - сливовый самогон.
на запах - малиновая печаль.
на ощупь - перья иволги.
в ней трепещется
вся твоя неосознанность,
твои хрупкие попытки
загнать ее в клетку.
ее руки - твое небо.
и все, чего тебе хочется, -
просто лететь.
она смола.
а ты паук, застывший
в янтарной смоле
красивым, но бессмысленным
узором.
паук, так и не сплетший
свою паутину.
паук, ставший жертвой.
паук, превратившийся в муху.
паук
© Copyright: Партикель Лина, 2013
Свидетельство о публикации №113100906135
Свидетельство о публикации №113100906135
Рецензии