Письмо

Причёсанный веткой, гонимою ветром, прилизанный ливнем, как языком неба, я шёл по асфальту, отражающему красное море света, хотя мой тёмный настрой того не требовал. Внутри было темно и сыро, как в заброшенном подвале. И я шагал по дождинкам необутой головой. Всю мою дамбу чувств только что подорвали, а материя души оказалась тряпкой половой. Весь этот дождь стал логичным продолжением моего рёва. Природа, видимо, догадалась, что у меня не осталось слёз.
Я ведь люблю тебя с самого первого и до пока последнего слова...
Тяжело дышать, когда из горла торчит курьёз.
Сердце сжалось от страха до размера горошины, а может и увеличилось до неё от размера песчинки. На время, пока главный вопрос ещё не спрошен, маятник совсем расшатался без возможности починки.
Я стою на хлипком мосту над пропастью одиночества. У меня на шее висит пудовая гиря потери. Ты не думай, мне совсем, совсем этого не хочется, но я просто не могу удерживать эту череду истерик. Ведь у меня ломается последний стебель в венике отношений. Я и сам шатаюсь последним листиком осени. Я шёл, и почувствовал в ногах какое-то жжение, посмотрел на них - а они же чёрною тёткой скошены.
Лей, ливень, лей!
А зимой буду кричать: вьюга, вой!
Намочи, порви, унеси эту бредовую страницу...

Да, наверное, ты права - я не люблю тебя... Я живу тобой!
Ты - моя жизнь. И не дай Бог с ней что-нибудь случится.

Я шёл куда-то, утешаемый веткой, и дождём омываемый, как вечерним душем.
Мне до сих пор кажется, что всё это не со мной, наверное.

Ты мне очень нужна. Так скажи, что и я тебе нужен.

17 сентября 2013г.
Твой Никита