Я есть писатель, но не гений

  *  *  *
Я есть писатель, но не гений
Тупой до ужаса в себе,
Как призрак сумрачный без трений,
Друзей не кину я в беде.

Я есть такой, как я родился
С природой милою моей,
С судьбой безгрешной я смирился,
От всех несчастий и идей.

Я есть писатель, что не ясно?
С другого берега, ума,
Сижу, пишу и всем всё ясно,
Как дважды два, проста душа.

Я сам в себе порой неволен,
Учусь я в мире до сих пор,
Тупица старая, я болен
Застрял здесь в сумраке, раздор.

Чего порой, прошло два века
Все люди знатные ушли,
С учений прежних без привета,
Забрали алчность, увели.

Ах ночь, ах ночь, наверно море
Скорее с воли провернёт,
И побежит ручей в раздоре,
И волны хлынут, день придёт.

Придёт туда, где тягость боли
Душа моя порой кричит,
И все в припрыжку снова с воли,
Пойдут на встречу, день смолчит.

Друзья, друзья мои науки!
Я не желаю знаться, ах
Как мрак души порой от скуки,
Бежит к нам осень на размах.

Друзья, друзья, кричит природа!
От чувств моих передо мной,
В тот день осенний непогода,
Гоняет нас, пора домой.

Я есть писатель, не тупица
Задачи следуют за мной,
Из формул прежних, я как птица
Лечу туда, от всех долой.

Я есть тот самый, что был Пушкин
Его судьба меня свела,
По тропам старым здесь в избушке,
Прошла, зашла не соврала.