Блудный сын

Как-то женщина тихо спросила меня:
-Православный? А может, не веришь?
Не могу подобрать для нее я слова.
Однозначно на все не ответишь.

Крест на шее своей уж давно не ношу,
На плечах груз, его ощущаю.
А у Бога себе ничего не прошу
И о жизни своей не гадаю.

Кровь по венам течет, вроде есть голова…
В этом мире таких очень много.
На Земле все живем, как большая семья,
Неужели мы созданы Богом?

Если я Его сын, как вещает молва,
На  планете мы все Его дети,
То, скажите на милость, какого рожна,
От природы жестокие плети.

Слышу голос скрипучий немного в дали:
- Это плата за спесь, неучтивость!
Ну, а малые дети? За то, что отцы
не по божьему в жизни шикуют!

Можно долгий вести о том разговор,
Споря яро и сил не жалея…
Ну согласен я с тем, что мы дети Его
И живем на планете столетья.

Значит пнул он меня далеко от себя.
Я со свистом ворвался на землю...
Здрасте, люди! Примите меня.
Я вам петь про Боженьку буду.
                09.10. 2013 г.