Октябрь в провинции. 8-е, На коротком дыхании

Придумать игру – сам с собою – в слова
И так скоротать равнодушную ночь
В обнимку с бессонницей. Даже трава
Сегодня забыться не в силах помочь
В крепчайшей настойке под маркой "Тимьян"...
(А вы что подумали?) Дно уж видать,
Не так и не сделался временно пьян.
И вовсе не тянет упасть на кровать;
Свалиться, обрушиться, словно бревно,
Уставиться взглядом в косой потолок,
Потом мимоходом в кривое окно,
В изогнутый пол и, зевнув, на бочок
Себя повернуть – и в желанный провал
Мрачнейший, бездонный слететь до утра...
Напротив! (напротив желтеет бокал,
Тарелка белеет...) Тупая хандра
Владеет душой, как цепной поводок
Дворовой собакой. Унылый предел!
Что эллинский мир (Эпикур), что Восток
(Конфуций) – уже вне меня и вне дел.
Что так? Почему? Но букет из причин
Намного скучнее букета из роз!
В провинции дождь и хронический сплин
Давно в безнадежный вошли симбиоз.
Безлунная ночь, но ясна голова,
Глуши хоть коньяк, хоть, как сторож, духи.
Стою у окна и играю в слова,
Сказать безнадежней – слагаю стихи.