Художник и поэт

И вновь я в тетрадке как на мольберте рисую,
Взяв новый в руки карандаш.
Словам придавая,как скульптор,форму иную.
Черты появляются глаз.

Вот уж и бровки южного неба пестрее
Над бровками мило лежат.
Ресницы...ресницы ворона крыльев чернее
Будто птица...раз...и взлетят.

Губы румяного ярко-алого цвета
Под кистью безмолвно кричат.
Но никогда не услышишь из них ты привета
И не сможешь поцеловать.

А лебединая,тонкая,девичья шейка
На бумаге плавно лежит.
Запятые-веснушки разбежались семейки-
Это поэт мазками грешит.

Ах...милые,белоснежные яблочки-перси
Каждым вздохом вздымаются,
Приманят как будто словами,рифмами песни...
Краски весною дурманятся.

Перста девицы гусиного пуха нежнее,
Но не сохнет краска на них.
Не бойся стереть,дотронься до них ты,смелее!
Не картина это-просто стих.

И подарив жизнь столь чудесному созданию,
Я спрячу новый карандаш.
Проникнув к идеальной безмерным состраданьем,
Сомну я лист-пробил той час.

Нет места для такой прекрасной песни в мире этом!
Во всех же есть изъянов ряд...
От этой красоты картины мрачного поэта
Избавиться я буду только рад!