Скрипит телега

Я здесь уже едва ль не четверть века,
скрипит телега, сыпется песок.
Кругом полно песка, а где-то  много снега.
Там холодно и путь туда далёк.
 
Хочу ли я туда? Возможно ли и кстати ль?
Дом, как барак.  Над крышей лёгкий дым.
У печки с кочергой отец, мать греется в кровати.
Ребёнок под столом,  В окне под снегом тын.

Заврался я: забор назвал  я тыном.
По местному бы правильней - забор.
Под ним когда-то я монету вырыл,   
двуглавый был на аверсе орёл.

Так приобщился я к истории России.
К ней жив во мне поныне интерес.
С той дщери царственной, той самой Катерины,
в которую вселился дикий бес.

Люблю ходить средь груд тысячелетий,
в развалинах людского бытия,
драм человеческих следить места отметин -
их много здесь, нетронутых в века.

Среди развалин раз, внимая птицам звонким,
с волнением я ощутил в руке
протянутую детскую ручонку.
Её доверие приятно было мне.

Прошли года, мой сын решил жениться,
невесту выбрал и привёл ко мне.
Я руку взял её – не мог я ошибиться -
держал я руку, что держал уже.

С тех пор я стал солидным старым дедом.
Имею внуков – с ними не уснёшь.
Я приезжаю к ним  с велосипедом,
ведь старый я,  ногами не дойдёшь.