Я с этой осенью опять в разладе...

Я с этой осенью опять в разладе...
От пёстрых дум спасенья нет душе.
Что даже небо, в золотом окладе,
Безвкусное, как яйца Фаберже...

Вот, предо мной в величии победном,
Мой старый парк, стоит, как генерал...
А я опять грущу с собой о тленном,
И о цветах, которые срывал...


Рецензии