Я спасаю тебя, собираю заново из крупиц, из мельчайшей соли, из резких звуков.
Ты - мое. Буквы плещутся в волнах седых страниц. Божество безлико, но многоруко.
Мир не спит, Мир не дышит. Найти в октябре тепло для меня - не слишком большая почесть.
Рассвело. Нас отбросило, разбросало и развело: ни прочесть, ни забыть, ни влюбиться в былую точность.
Нас ломают и крошат, и вот: ты - чужой песок, самый белый и теплый, и пахнешь далеким морем.
Я тяну к Богу руки с мольбами. Но Бог высок. Он в ответ мне сует записку с пометкой "Сорри".
И поэтому все сама. Собираю тебя лишь по памяти из крупиц, из мельчайших частиц, из белесой горчащей соли.
Ты - мое. Буквы плещутся в волнах седых страниц. Хриплый голос им обещает волю.
ИО Бога
© Copyright: Ива Кот, 2013
Свидетельство о публикации №113100804136
Свидетельство о публикации №113100804136
Рецензии