Рви души строем нежных скрипок

Пусть говорят, немного прока
В твоих стихах... В том есть резон.
Пусть заворачивают в кокон
Обидных слов, в молчанья звон...

А кто-то даже презирает,
Не ставя в ряд один с собой...
Прости им все, иди по краю,
Пылай огнем, ликуй трубой,

Рви души строем нежных скрипок,
Литаврой искры высекай.
И даже распоследним хрипом
Надежду дарит пусть строка

Всем, кто давно уж пал в сраженьи
С собой, любовью и судьбой,
Кто боль познал и униженье,
Кто жил слезами и мольбой.

Тебе не зря в уста вложили
Слова, разящие, как сталь.
Пусть вздуются, как реки, жилы,
Пусть голос лопнет, как хрусталь,

Ты знай, что кто-нибудь услышит,
Ты верь, что кто-нибудь поймет.
И станет на минуту тише,
И кто-то не прервет полет.

Ты этим сделаешь не мало,
Возможно, больше, чем другой,
Кто в роскоши прожил устало
В раю ль, в аду одной ногой -

Не важно - в мир пришли нагими,
Нагими выйдут из него...
И что останется? Лишь имя...
Лишь слово - только и всего.

А ты их проронил повсюду,
Они пробьются, прорастут.
Ты просто верь. В себя и в чудо.
И знай, что не напрасен  труд.