Если я когда нибудь начну писать ,как она-
Расстреляйте меня ее книгой в стенке...
В ней легко все , я натянутая струна
От падений болят коленки...
Ворот жмет ,обжигает слог,
Ничего не фильтрует челка...
И я слышу ,как шепчет Бог,
"Все я дал,ну а ты прощёлкал".
Рамка черная ,мир в очках
Этот город совсем не Питер,
Небо тонет в моих зрачках,
Распуская на строчки свитер.
Если все же читать других,
То чтоб книга ее с собою...
Под глазами пускай круги,
Но есть книги ,что душу вскроют.
Если все же писать,то так...
Чтобы честность под каждой строчкой,
Чтоб просеять мне чей-то мрак,
И собрать бы все звезды дочкам.
Чтоб откликать беду,отбыть
И пусть узок мне этот ворот...
Мне бы руки от строк отмыть,
И чтоб сбросился в небо город.
Чтобы дождь,чтобы все с руки
Ну а мне ,чтобы воздух свежий
Чтоб не жать от тоски виски,
На расплавленных побережьях.
***
© Copyright: Лейла Збиглей, 2013
Свидетельство о публикации №113100709615
Свидетельство о публикации №113100709615
Рецензии