В поезде

Я в поезде опять; дорога мне знакома;
Летит пушистый снег… Почти совсем темно –
И славно: ведь к утру уже я буду дома…
Передо мной заиндевелое окно.

Гляжу в родную даль, снегов безмолвью внемлю…
О, сколько, - мысль пришла, - за все её века
Разбойных молодцов хотели эту землю,
Чтоб здесь над ИХ полями плыли облака!

Их деды, их отцы, они, их дети, внуки,
Тоскуя по домам, оставленным вдали,
Вздымали к небесам, ища защиты, руки,
Одно и то же видя всюду, где б ни шли,

Своим немым богам молясь в невольном страхе:
Как юная жена иль пожилая мать,
Сурова и боса, в пестрядинной рубахе,
Готовы были вилы в бок врагу вогнать;

Иль отрок лет семи, чумазый, белобрысый,
Каких десяток мог любой копьём пронзить,
На воина смотря, как будто был тот крысой,
Брезгливо, мог, казалось, взглядом поразить.

То, что у нас в крови, - сильнее, чем геройство,
И кто бы ни пришёл, оружием грозя,
Раз всякий уяснял души славянской свойство:
Убить возможно нас, но победить нельзя.

И смерти тоже мы легко не поддаёмся:
Кто попадётся – сам живот побереги;
Мы на смерть – не свою, а вражескую – бьёмся;
Подолгу встречи с нами помнили враги.

Разимы были мы иной в веках напастью –
То собственных властей тяжёлый глупый гнёт,
Как сказочный дракон, что огненною пастью
Уничтожает всех и всё, на что дохнёт.

И нынче то рывком обгоним, то отстанем,
А в целом мир от нас давно ушёл вперёд…
Надеюсь я, себе врагами мы не станем;
Пусть сон наш вековой свободный сменит взлёт.