Мне стукнет скоро двадцать лет

А вот и осень, каждый день рассвет.
И с каждым днем я лучше понимаю,
Мне стукнет скоро двадцать лет,
Года прошли, недели, дни летят.
Года прошли, мне скоро двадцать лет,
Бумага белая, расскажет лучше друга,
Что чувствами измерить я сумел,
Чего-то ждал, во что-то свято верил.
Сегодня праздник мой, и ни одна слеза
Не прикоснётся чувствами к поэту.
Налейте люди мне вина,
А горести отставьте – мест им нету.
Поставьте музыку, которую люблю,
Но только не включайте эту дрянь,
В которой даже искреннее слово
Срывается под тенью сладкой брани.
Я буду пить, я буду жить,
Как прежде. И мамин взгляд
Ловить немой душой. Ей сын не виделся
В прокуренном поэте, с поникшей
Над стаканом головой.
Она всё грезила, одеть меня в костюм,
И усадить в продавленное кресло...
Какая гадость! Я ведь не изюм,
Засушенный для тёпленького места.
Но сколько ни тверди,
Ей всё одно – карьера в тапочках
И чистеньком халате.
"Кому нужны твои стихи…?
Одним лишь пьяницам, скорбящим о зарплате…"
Но всё прошло, мне двадцать и неделя.
А я лишь малое успел тебе сказать,
Ты дашь мне время? Дай мне только время,
Всё дописать, домыслить, дорыдать…