У моря

Бутылка рома на берегу Средиземного моря, минорные ноты успокаивают разум. Чайковский, Щелкунчик, Адажио. Кто  мы теперь, Моё тринадцатое счастье и горе? Не пьяная, что ты... Начинаешь сразу, не можешь послушать и даже не спрашивай зачем я пишу эти рассказы. Не важно.

Просто каждый кого я встречала становился моей частицей, и был такой принцип: улыбаться и радоваться вместо того, что бы хмуро злиться. Я искала истории в лицах, в их глазах, походке, динамике жестов, примеряла им место. У нас в столице бешеный ритм, как говорится. По пятницам приходилось иногда напиваться до беспамятства, и получать по лицу в центре города, чтобы не спиться!

И тех дней остался привкус во рту. Покажи мне на фото ту, что делает тебя счастливей. Опиши её красоту, простоту. Зубы стиснув я кивну и пойду по берегу, что бы ближе увидеть корабли, остановившееся в порту тоскливо. Когда усталые твои глаза цвета вечернего прилива посмотрят на закат, на небо цвета вечности и всех моих писем ты поймёшь, что уже не вернуть назад тех песен о бесконечности любви. Все твои мысли затмят, пожалуй, суетливый вид из твоего окна. И ты одна, я теперь не близко.

Интересно то, что все твои доводы, все твои Против забыты давно. Ты теперь никто мне. На своей работе все с ума тебя сводят, просто так без повода. И уже всё равно какое ты смотришь кино. Здесь, в Ницце, не волнуются о погоде и пьют сухое вино. Всё уже решено, ты - единица в миллионном городе, лишь маленькое пятно.