Балерина

мир как балерина
внутри музыкальной шкатулки,
вращается вокруг оси,
и не смазаны втулки.

не обращая внимания
на балетную пачку,
что ткань уже вся испачкана,
стёрта подошва
и вообще-то, выглядит уже дёшево.

я сжигаю учебник истории
как метафору,
чего он действительно стоит!

я плачу над могилой деда,
веду диалог с ним молча,
по делу!

я смотрю задумчиво,
в глубину вечного огня,
словно у истоков
истории настоящей стоя
и чего-то стоящей.

я не медиум, а жаль,
для меня скрыта эта
непроглядная даль мира мёртвых,
правды яркой,
а не фактов, с годами стёртых
и упакованных дизайнерами
нового режима.

сядьте, кто стоял,
к сожалению,
история опровержима.

о-о-о нет!

мои стихи будут о том,
что всё вращается по кругу.
говорю тебе как друг другу,
как историк без истерики
уверяю, что мы застряли
в устье этой реки.

закрыв веки, век за веком,
мы становились тем самым человеком,
кого видишь сейчас в зеркале ты.

мы как цветы,
столетия для нас — лишь сезоны,
где действуют одни законы
из года в год, из года в год…

если ты — не идиот
и узрел закономерность,
то не пытайся выйти
из этого порочного круга,
вылечиться от недуга,
что у нас от сотворения мира в крови.

выдохни и просто плыви,
ты — мясной плот в реке времени.
независимость — лишь плод воображения,
и брожение винограда
наших мыслей — неизбежно.

эта болезнь называется надежда…

вера, надежда, любовь,
войны, страдания кровь.

вера, любовь, надежда,
лишь меняют краски одежды.

любовь, надежда, вера,
меняется история лишь на конце пера,
а капли чернил кляксами
превращаются в мифы.

и через века люди будут
стачивать грифы карандашей,
в стремлении заново понять
сущностей всех вещей...

P.S.:

однажды мне приснилось,
что я выпал из этого бесконечного кросса,
и кроме разбитого носа, а также колен,
пришла лишь лень…

даже лень думать о лени,
ведь моя бравада не стоит и пенни
под натиском скуки
и воображения суки,
которое заставило меня поверить,
что не всё можно годами проверить…