На посту

         Я стою на посту, и промозглою сыростью воздух пронизан,
         И шумит, не стихая, от холодного ветра листва,
         Я проcтой часовой, я солдат, и поэтом я вовсе не признан,
         Не идет обо мне по белому свету молва.

         Я хожу взад-вперед, серый гравий шуршит под ногами,
         Я топчу эту землю чужую, еще год ее буду топтать,
         Еще год по брусчатке стучать сапогами,
         Еще год, еще год - повторяю опять и опять.

         Еще год мне светить будет тускло это солнце чужими лучами,
         Оно светит и там:  далеко,  далеко, там где мама моя и родная земля,
         Там... за лесами, холмами, лугами, полями,
         Там, где в каждом окне видны звезды Кремля!

         Снова я провожаю багрянец зари с автоматом.
         Уже ветер холодный утих, уж не слышно усталого шума листвы.
         Не солдатом родила меня мать, не солдатом,
         Но солдатом я стал, чтоб могли спать спокойно все вы:

         И кто близко живет от меня и далеко,
         Но кто хочет жить в мире, не хочет войны.
         Вот поэтому бдить должно, зорко бдить мое око,
         Чтобы видели дети только мирные сны!