Идёт, с земли смывая ложь,
Пречистый дождь, а не водица,
Идёт по лужам без галош
И не боится простудиться.
Всегда идёт он босиком,
Идёт – не ездит на колёсах,
И молнию державный гром
Ему спешит подать, как посох.
Он все словесные плевки,
Окурки злобы, рвань газеты,
Как чьи-то злые языки,
Смывает в водостоки Леты.
Он гол и нищ, он одинок,
Но нет, не с неба он изгнанник,
А чистой истины глоток
В горсти несущий вечный странник.
Той влаги правды каждый ждёт,
Кем жизни день в неправде прожит,
Но дождь, что быстро так идёт,
Не расплескать её не может.
12 сентября 2013 г.
(22:20-23:29).
Нью-Йорк.
Идёт, с земли смывая ложь...
© Copyright: Константин Фёдорович Ковалёв, 2013
Свидетельство о публикации №113100600933
Свидетельство о публикации №113100600933
Рецензии