Art nouveau

Я ношу с собой запахи Смерти
В филигранных стеклянных флаконах.
Я курю, как последние черти,
На изящных бездонных балконах.

Я вхожу в эти зыбкие стены
Лишь с вопросом: "Кто в доме живой?"
Только я среди пыли и тлена.
Вот такое моё art nouveau.

Я иду и не чувствую боли.
Я не чувствую утренней стыни.
Бесконечное минное поле,
Километры червонной полыни.

Обгорелых руин километры.
Далеко, за погибшей стеной,
Разносимые огненным ветром,
Леденящие звуки фоно.

В этом доме, пока не упавшем...
Я уже не могу не дойти.
В переулке, от страха уставшем,
Оборвались стальные пути.

В двух шагах от закрытой парадной,
Исступлённо сбывается сон:
Чёрной бабочкой в сетке фасадной
Снова бьётся трамвайный вагон.

А навстречу другой... Наважденье...
"ОТХОДИ!!!" - кровью в снег на бегу.
Там, в салоне, туманные тени.
Он тревожно звонит: "Не могу...

Я ищу свою точку в маршруте.
Суждено и не мной решено..."
Обгорелого взрослого путти
Вижу лик за морозным окном.

"Кто ты?" - "Ангел, водитель трамвая.
Что там? Правда тупик впереди?
Ты не бойся: меня не бывает.
Да тебя уже тоже... Входи..."

"Не тупик. А обрыв. И ловушка.
В ней затерянных вас целый рой".
"Неужели я просто игрушка
Чёрной Ратуши с карты Таро?!"

"Всё гораздо страшнее и проще.
Сто Повешенных. Десять Смертей.
Точки нет. Только пропастный прочерк
В бесконечном маршрутном листе".

"Сто повешенных?" - " Время такое".
"Это самая жуткая весть.
Никогда нам не будет покоя
Нас набьётся и будет не сесть...

Революция скоро?" - "Не скоро.
Бесконечные смутные дни".
"Кто ломает наш маленький город?
Впрочем, мне уже ясно: ОНИ..."

Он кивнул на треклятое место,
Там, где сваи растут из земли.
И с лицом, как в секунду ареста
Он высматривал тени вдали.

Просто замер. Не видя, не слыша.
Улыбнулся студёно: "Держись!"
А трамвай поднимался над крышей
В бесконечную звёздную высь.

Я всегда была цепкой и гибкой.
Я ношу в себе сотни Смертей.
Но арктической этой улыбкой
Просквозило до самых костей.

Состоялось, случилось, свершилось,
Получилось: он нас отпустил.
Это очень жестокая милость,
Но теперь уже можно уйти.

Так уйдём же, мой странный товарищ,
По последней трамвайной кривой.
Тлен, полынь и смятенье пожарищ.
Вот такое моё art nouveau...

Я ношу с собой запахи Смерти...