Дождливой грустью всех объединяя,
Он свои слезы на ладонях оставлял.
И в глубь души со стоном проникая,
Он говорил со мной пока я спал.
Он был, как на ночлег пришедший путник,
Как старая знакомая игра,
Как камыша угрюмого, засохший прутик,
Как в плоть вошедшая холодная игла.
В его печальных желтых листопадах,
Я находил своей унылой грусти суть.
Я остывал в его скупых объятьях
И мне хотелось в них растаять и заснуть,
Но он был холоден и мокрыми руками
Толкал меня все дальше в пустоту,
Терзал меня чуть слышными словами,
Пока мой рок перерождался в тошноту.
Я смутно помню его образы ночные,
А день и вовсе в памяти не нахожу
Он оставлял свой след, как чаевые
И с этим следом я теперь брожу.
И он ушел, пообещав вернуться снова
Оставив капли, будто deja vu...
Я буду ждать его ржавения златого,
Ну, а пока отдамся в лапы октябрю...
Двадцать второй сентябрь
© Copyright: Егор Демидов, 2013
Свидетельство о публикации №113100606915
Свидетельство о публикации №113100606915
Рецензии