Мир застыл,как пейзаж на холсте,
Образ мой в нем размыт и неточен,
Я распят,как Христос на кресте,
Я гвоздями к нему приколочен.
Подо мной блеск январских снегов,
Капли крови на нем,как гвоздики,
И глаза моих сильных врагов,
Так коварны,надменны и дики.
Злоба страшная в каждом лице,
В каждом горле немое проклятье,
Я один в этом вражьем кольце,
На последнем при жизни распятии.
Каждый мускул налился свинцом,
И разбухли от тяжести вены,
Был я просто наивным глупцом,
С кулаками бросаясь на стены.
Вижу злом перекошены рты,
И людей,что зверей безобразней.
Я стою у последней черты,
В ожидании медленной казни.
Оживет ли сегодняшний стих,
На страницах,с годами затертых,
Почему не щадим мы живых ?
Оставляя добро лишь для мертвых.
Мир застыл, как пейзаж на холсте...
© Copyright: Вован Тищенко, 2013
Свидетельство о публикации №113100606807
Свидетельство о публикации №113100606807
Рецензии