А. Н. Скрябину

Он  рвался  мечтой  в  поднебесные  выси,
Где  счастье  от  воли  чужой  не  зависит,
Где тёмных инстинктов отсутствует плен,
Бессмертной души не касается тлен.
Он  верил:  чудесная  сила   искусства
Вернёт приземлённым  возвышенность  чувства,
И  прокляв  распутный  притон  Сатаны,
Они  устремятся  к  пределам  иным,
Туда,  где  свободная,  вольной  кометой 
В  пространствах,  наполненных  солнечным  светом,
Душа  воспарит,  ликованья  полна,
Где  непреходящи  любовь  и  весна!

Но  тише!  Играют  «Поэму  экстаза»!
В  ней  вспышками  молний  по  граням  алмаза,
В  метаньях  огня  страстный  возглас  трубы:
«Сюда!  К  непорочным  истокам  судьбы!»
В  пульсациях  смелых,  тончайших  гармоний, 
В  тунике,  венце,  со  звездой  на  ладони
Мне  чудится  женщина — муза,  мечта,
Прекрасна,  мудра,  неподкупна,  чиста,
Скользит в  облаках,  излучая  сиянье,
Вселяя  надежды,  врачуя  страданья.
И  рушится  жалкий  мирок  суеты
Пред  ликом  сходящей  с  небес  Красоты!