Письма..

судорожно читаю эти письма,
смотрю на фото, мысленно рву.
на что эти письма вообще сдались нам?
испытываю у Сартра как тошноту.
судорожно читаю эти письма.

вспоминаю построчно, сквозь толпу
 пробираясь и трогая неприлично
 себя то за шею, то за щеку,
судорожно читаю эти письма.
ночью просыпаюсь - горю, в поту.
на что эти письма вообще сдались нам?
прости, но мне уже невмоготу.
судорожно читаю эти письма.
а от них испытываю эмоцию, но не ту.
знаешь, о чем думает самоубийца,
когда стоит за перилами на мосту?
он мысленно перебирает эти письма.
подсчитывает ночи, когда в поту
 вздрагивал, думал, на что сдались нам,
вспоминал Робинзона и Пятницу,
потому что любовь - это одиночество,
Вне цивилизации, вне комфорта,
когда веришь в любое твоё пророчество,
вспоминаешь как здорово горит конфорка,
потому что "убей - не гони прочь!"
- с такими криками готова на грудь тебе кинуть
 свой безжалостный свет, а ты обесточь
 И постарайся как следует щипцами вырвать.
неважно, как операция скажется наяву.
ты хирург от бога, время себя покажет,
но если снова письма, судороги, в поту
 ночь, обещаю, небо тебя накажет