вам

Я не помню в своем багаже ни одной из великих книг.
Если пьяная, то, бывает, читаю Бродского наизусть.
Понимаете, это вполне нормальный душевный сдвиг -
Три недели без алкоголя - еще держусь,
Но уже неизменно всего боюсь.

Я боюсь показаться глупой, не знаю слов,
что написаны Вами или произнесены,
Вы и так понимаете из не моих стихов:
Мы обретены друг другом - значит обречены,
Некролог написан, на стол положен, в общем, готов.
Сколько б не было соединяющих нас мостов -
Все они вчера были сожжены.

Я боюсь быть ненужной, как будто Вы
Помидоры купили специально на мой концерт.
Равнодушны, холодны и черствы,
Отправляете мне обратно пустой конверт.
Я, наверно, одна из множества Ваших Герд,
Не способных, даже собравшись вместе, увы,
Растопить Ваше сердце и вспомнить, что Вы мертвы.

Я боюсь, что больше уже не склеиться,
Если неудачно сейчас упасть.
Стоя в оцеплении, лишь надеяться:
Только бы опять не сменилась власть
В Вашем ненасытном дурном мозгу.
Мой блокпост - не прОпасть, чтоб в нем пропАсть,
Но Вас больше сдерживать не могу.

Я боюсь не влюбиться - да что же со мной не так?
Расставляя товар, творцы упустили брак.
Или просто подумали: пусть, он берет в кредит,
За два года прошивка-то не слетит,
Ничего, если чуточку повредит,
Не ему, так другому кому-нибудь угодит.

Я боюсь остаться одной в растрепанных кружевах,
Затушив сигарету, допив последний бокал,
Отправляться спать, и свой неразумный страх
Спрятав в простынях и тысяче одеял,
Посвящать тому, кто давно от меня устал,
Видя безысходность в его глазах.

Я боюсь, что известность, как и беда
Прилетит не одна и не навсегда.
И когда-нибудь, только бы знать, когда,
На Земле исчезнут все провода.
Получая письмо, написанное от руки,
Я Вас угадаю с одной строки.

Я боюсь оказаться среди людей,
Без стихов, без музыки, без идей,
Наркоманов, пьяниц, псевдодрузей
И увидеть, что я в сотню раз мертвей.