Похмельем - ночь. Уже забытая. Забудешь?
Расколотая вечность, звук турбин и взлёт.
Я неподсудна? Только... Ты меня - осудишь
Роль, маска. И в усмешке искривлённый рот.
Так правильно. Ведь я - никто. Ничья забота.
Что вспоминается? Рука из льда - на одеяле.
Что мне осталось? Горький привкус перелёта.
И в дым прокуренное утро - в терминале.
В терминале
© Copyright: Анна Журкович, 2013
Свидетельство о публикации №113100610374
Свидетельство о публикации №113100610374
Рецензии