Мёртвый журнал

А ты знаешь, у всех такая насыщенная и подвижная...
Какие-то там квартирники, кофейни, сейшены в книжном.
Инстаграмм для мобильного. Куча отфильтренных фото:
шляпки, трубки, околотворческая работа
и что-то мифологическое, под названием "литпроцесс".
Fucking ass...
И я чувствую себя отщепенцем,  выходцем из клоаки.
Буквы заполняют бумагу, как одичавшие нотные знаки
недоношенной музыки, рвущейся изнутри:
раз, два, три...
Боже, до чего же я варварски косноязычна!
Дичка. Вяжущая рот пресыщенному едоку.
Ну и толку? Толку́ воду в ступе, туплю безостановочно,
многоходово, бессмысленно и безнадежно.
Падёж падежный, плевелы сорные - не стихи.
Пригоршни шелухи.
И полушки не стоят в этот базарный день.
По-@-бень. Редкостная. Не для газетных по́лос.
Голос... некоторым, знаешь,  даётся голос.
Я им завидую. Ненавижу. И восхищаюсь.
Возвращаюсь, как убийца к могилам жертв,
к их стихам, рассыпанным по ЖеЖе,
пабликам, рубрикам, краткими перебежками. Я - насмешка
над божественным обликом. Облако тегов, не человек.
Бег отчаянных электронов. От себя.  Затыкаю уши,
чтобы слушать только внутренний метроном...
За окном валит снег. И мне кажется кто-то
на стекле торопливо выводит ноты.
И мне, никогда не знавшей сольфеджио,
слышится,
вдруг
ещё
осталась
надежда?...