Мне всё равно, что Вы меня не любите,
На ложе постланы шелка не для меня.
Пройдут года, и Вы всё позабудете:
Мои стихи, признанья, жар огня.
Быть может, я кажусь Вам Квазимодо,
Иль Гуинплен, ужасный и смешной?
Я беден, стар душой, отстал от моды?
Нет, чёрт возьми, я вовсе не такой.
Да, денег всё же у меня немного,
И в ресторан я Вас не приглашу.
Вы скажете, что мне одна дорога –
С занудой - музою катиться к шалашу.
Всё так, увы. Я где-то оступился.
Осёл! Век девятнадцатый прошёл.
Ах, Боже мой, зачем я в Вас влюбился?
Что я себе пастушку не нашёл?!
Пусть кто-то дарит Вам парчу и злато,
Другой предложит власти мишуру,
Пусть третий купит царские палаты,
А что же я? А я за Вас умру.
19 ноября 2001 г.
Отверженный поэт 2
© Copyright: Вишняков Сергей Евгеньевич, 2013
Свидетельство о публикации №113100509117
Свидетельство о публикации №113100509117
Рецензии