182, 5

Полгода мыслей о тебе и о Боге.
Сливающихся в одну,
Считывающих друг друга поочередно,
Впитывающих меня. Боли немного,
Даже нет совсем, как ни странно,
Ведь не так всё обычно - устало.
Есть покой и дождь, который даже похож на свет.
И плохого смысла у этих слов нет.
Я не пишу про бесконечность линий,
Я не говорю про безграничность жизни.
Это и так всё ясно ей-богу, ветру и снегу.


Рецензии