Больше стихи не пиши...

Мне пятнадцать всего, он же – мой одноклассник,
Зародилась любовь между нами, как праздник.
Праздник нашей любви, безусловной, безмерной,
Потому и была она чистой и верной.

Мы сидели вдвоём, ночи были тихи.
Он однажды спросил:  А ты пишешь стихи?
Я сказала:  Пишу, но ещё очень мало.
Он просил прочитать. Вот что я прочитала:

«За окошком дождик проливной,
На душе печально и тоскливо.
У тропы, что заросла травой,
Куст жасмина мокнет сиротливо.

Вот и я, как этот куст, одна;
Некому пригреть и приласкать.
Чья же в этом, всё-таки, вина,
До сих  пор я не могу понять.»

Мы сидели вдвоём в полуночной тиши,
Он сказал мне: Ты больше стихи не пиши.
Я тогда поняла:  Это скучно и вяло...
Уже лет пятьдесят я стихов не писала.

Но нисколько сейчас не жалею об этом,
Вряд ли стала бы я настоящим поэтом.
А теперь не страшны мне чужие упрёки,
Это жизни моей зарифмованы строки.

05.10.2013г.