Сапоги дорогу знают...

Вбиваешь гвоздь, за ним другой, бок о бок
               с подмёткой рант,
нагроможденьем обувных коробок
               утешен франт.

Мой лаборант и в тапочках вельможей,
               осанка, стать,
он мог облечь себя телячьей кожей
               и в ней блистать.

Сановник бесполезен социально,
               обут, надут,
я заявляю зицофициально:
               “За ним придут”.

Отнимут обувь, выдадут галеты,
               ликуй, грызи,
к чему тебе, болезному, штиблеты
               в густой грязи.

Язвя язя не гарпуном, но вилкой
               о трёх зубцах,
задумайся над выпитой копилкой
               о холодцах,

о подлецах, о выжлецах, о пришлых,
               о каблуках,
о выходящих на поверхность дышлах
               в чужих руках,

о тяжком сне, твои сковавшем веки,
               о коже дня,
не то проснёшься в позапрошлом веке,
               фасон кляня.

На рыбий клей не полагайся, гаер,
               на кашу спрос,
макает шорник ГМО нагаек
               не в купорос.

Не продубят, так дубом забодают
               о прецедент,
ты мирно спишь, а пимы не катают,
               проснись, студент.

Не уверяй, что минет, обойдётся
                и в этот раз,
удавки нить невидимо прядётся
                из схожих фраз.

Не спи, мой небожитель, мой сапожник,
               опасен сон,
как яд, как одуревший внедорожник,
               как Люк Бессон.

Глаза расклеишь, а тебя пинают,
               гони долги,
в итоге сапоги дорогу знают
               не с той ноги.

За главстеной национальный жупел
               журчит “Сурок”,
а мы пока толкаем воду в ступе,
               сырой урок.



Soundtrack: Glenn Gould, Beethoven, Konzert Nr. 3 c-moll  fur Klavier und Orchester, Op. 37 – III. Rondo.