Вот

Ничто не волнует.Ничто.
Ничто,кроме скуки,кроме обрывков сновидений,
Кроме бега стрелок на циферблате часов.
Мне кажется,пора задать себе вопрос-
Зачем ты живешь?
Но все это звучит страшно глупо,
И ,даже,не страшно,а просто скучно глупо.
У меня были крылья-большие и сильные.
Я летал...
Высоко-высоко,не боясь опалить оперение...
Скучно вспоминать-они все же опалились.
Почти упал.
И скука,ржавою тенью, закрыла мне солнце...
Иногда, мне кажется,
Я ее вижу-улыбку,похожую на кислые щи,
И взгляд,точно надпись на экране телевизора-
"Конец программы",
Она еле движется,будто кошка,
Которая зажмурилась от нашествия блох.
И только иногда
Она хмуро смотрит на меня,
А я также хмуро смотрю на свои ногти,
Под которыми так много грязи
И еще,конечно,скуки.
Однажды я сильно порезал руку,
Но мне было так приятно,
Словно этим порезом
Я кого-то ловко провел.
Но потом нашли бинт
И заставили меня перевязать рану.
Я потом долго сидел и смотрел,
Как кровь из раны
Пыталась пробиться сквозь эту тряпку...
Господи! Как все скучно!
Даже любовь и даже измена.
Очень похожая на глубокий порез,
Но все равно ведь найдутся люди,
Которые вовремя подсунут бинт.
Вот ведь что обидно
И ,по-настоящему,скучно.