Тебе писал стихи

Кажется,
строчки растеклись бы рекой.
Высушенное тело любовью гложет.
А вот не было бы тебя такой,
предположим?
День в ночь счернелся бы кляксой,
штыками бы встряли в асфальт пешеходы,
парк,
посмотри,
даже сделался б плаксой,
ему без тебя расцветать не охота.
Будто с альбома солнце стерто б,
воздуху мало на суше рыбе.
В пустыне тебя я,
смертник упертый,
сердца искал бы холодную глыбу.
В глыбе глоток воды.

Умер же? Умер?! Нет еще!
Любовь -
слепой, глухой поводырь,
черт!
Выдумал же тебя, высек
поиздеваться, от скуки, Бог!
Ты - лабиринт беснующих мыслей,
к выходу где клубок?!

Знаю,
тебе поменять не ново
меня на горстку земных улыбок.
Взглядом казнила.
Иду безголовый,
в шрамы рубцованный из ошибок.

Время било
от взгляда к взгляду,
от слова к слову метался ток.
В веснующем буйстве твоего сада
вытопчи чувства кривой росток!
Если к тебе клонюсь снова,
маятник...
Выпожарь душу кострищем лжи!
Хватит!
Довольно!
Камень я!
Памятник!
Отдаю тебя чужим!
Им верь!
Предавайся тоже.
Каждую клетку им отпиши.
Что я тебе дарил дороже
исполосованой души?
Каплей очередной с карниза
падал на рубежи ресниц.
Вот,
обгорела моя страница
в пачке твоих страниц.

Брось же меня на четвертой строчке!
Сердце размажь по комнатным стенкам!
Пусть воспевает луну одиночка,
падает на четвереньки,
тобой захлебывается... Страсти сам
содрать смогу сто любви стихий,
а ты,
огнеглазая,
можешь похвастаться, -
тебе писали стихи.