Что мне дни весёлые – в цель они иль промах?
Как собака верная подползает ночь.
Лета голос сорванный путается в кронах,
по листве янтарной ускользая прочь.
На лице растерянном призрачною сетью
то слезинки дробные, то ли дробь дождя.
Много в речку кануло залежалой медью,
словно то, что прожил, – прожил я шутя.
Поздняя торжественность в брызгах ветра тонет.
Тлеют в кронах сумерки – лета алый взмах.
Мгла в меня стреляет… Ночь скулит и стонет,
и кровинки лета взорвались в глазах.
Ночь скулит и стонет
© Copyright: Авсень, 2013
Свидетельство о публикации №113100408809
Свидетельство о публикации №113100408809
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.