птица

Что знают о тебе те наивные мальчики,
Пишущие стихи?
Ведь они всегда были от тебя так же далеки,
Как от Луны Земля.
И лишь прозрачно-белый свет
Сливается с лучом от фонаря.
Что могут они видеть кроме той
чуть тонкой, гладкой оболочки сна,
В которую нас кутает Луна...
Мурашками пробудит легкий зной,
И луч тоски осветит мысли вдруг.
Все помыслы бездумны и пусты.
Со временем замкнется этот круг,
Останутся в нем мысли и слова,
И каждый вздох в котором была ты.
Для них ты - украшение стола
Красивая и дорогая вещь.
А я ношу тебя как тяжкий крест.
Погаснет луч, и вечно будет мгла.
Куда уж там тому, кто вечерами
Пытается понять и овладеть,
За несколько часов под фонарями
Великой тайной нераскрытых дел.
Куда ему до нас, отдавших разум
За упокой сгоревших пленных душ.
Мечтайте, верьте, бойтесь отражений
Лучей Луны в стекле прозрачном луж.
Я знаю что не будет "вместо", "кроме"
И даже "снова" верно не бывать.
Когда-нибудь отдам тебе я томик,
Того что каждый смог бы написать.
Но разве каждый знает, что таится
Под оболочкой нерушимых грез?
И как душа - истерзанная птица
Пытается взлететь до самых звезд?
И каждый хочет вырвать покрасивей
И подлиннее из нее перо.
На все это смотреть невыносимо
Моим глазам становится порой..
И все же попрекать я их не буду.
Они не виноваты в том, что я
Их ненавижу каждую минуту,
Что провели они с тобой вместо меня.