Час клыка...

Уже дошло веселие до точки,
но многоточий причт продолговат,
то ль мнится мне, что это всё цветочки,
не то травой затравлена глава.

Немного глав в моей настольной книге,
а те, что есть, на семь девятых китч,
не слышен клич и ладно, на квадриге
не до конца закрашенный Ильич.

Не причитай, почтительность в почёте,
учтивость тоже, льстивости елей
по вкусу влей при полном пересчёте
оставшихся живыми трюфелей.

Из притчи соль не выскоблить клыками,
клоками пух и перья на смоле,
кто белым днём свой скарб влачит тюками,
учитывая наше промилле.

Всё те же мы, нам целый мир кладовка,
отечество, не плакайся, учти,
имеет право на вора воровка,
тем паче ты исдохшее почти.

На почтах чин прочтения и одурь,
но приминают штемпелем бока,
мой модус снова погрузили в воду,
хоть атрибут оставили пока.

Где час быка, в потёртой школьной сумке
под конусом измятого шлыка,
подушки душ не зря зовутся думки,
ведь их в архив не ссыпали пока.

Не белый клык, пусть сер, к нему и галстук,
мешки в подглазьях, за ушами мох,
наш корпус стар, не приспособлен к галсу,
а кормчий лучше выдумать не смог.


Soundtrack: Wynton Marsalis, Sometimes I Feel Like a Motherless Child.