Простой разговор

Сегодня в парке я гуляла.
Ко мне прохожий подошел.
Со мной заговорил.
О том, о сем.

 О чем обычно
Незнакомый говорит.
Он говорил, а я молчала.
Я слушала, и вдруг меня
Прорвало.

Ему стихи свои я
Прочитала.
И взяв за руку, он меня спросил:
«Зачем ты пишешь? У тебя
Слова простые».

Смотрела на него, и я его
Не понимала.
Какими же словами должна
Я душу в мир красивый
Отпустить?

Художник пишет
Красками, маслами, но
Красивей, правдивее то, что
Нарисует он карандашами.

Как много слов красивых,
Но пустых.
Как много сложных фраз.
Как много есть «мыслителей

Великих», которые хотят
Из пустоты величие создать.
Они творят, пыхтят, пытаясь
 

Оригинальность показать.
Зачем же жизнь так
Усложнять?
Не нами этот мир придуман.

Не нами просто все устроено уже.
А человек, он ищет то, что
Сердцу мило и счастье больше,
Обретает в простоте.

И в чувствах не нужны
Нагромождения большие,
Слова совсем не требуют игры.
Я, как писала, так и продолжаю

И никого ни словом, ни душой
Не обижаю.
А тех, кого не понимаю, за тех
Молюсь, прощаю с миром
Отпускаю