Про осень
Ходит в парк рисовать картины,
То березу посеребрит,
То в бордо нарядит осину,
То запуститься с ветром бежать,
А за ними и дождик вприпрыжку,
И никак ему их не догнать
И расплачется он,как мальчишка.
Будет слезы свои он лить,
Реки-лужи морями станут,
А по ним будут листья плыть
В вечнозеленые страны.
Свидетельство о публикации №113100405673