Осенняя грусть в ритме вальса...

Осенняя  грусть  в  ритме  вальса

*  *  *

В бегах я нынче, – не до Интернета,
Не до Стихири и не до стихов…
Я всё гоняюсь за ушедшим летом,
Но лишь на Юг бежать с ним не готов.

Оно ещё цепляется за Север, –
Рвануть туда?! Нет, видно, опоздал!
Уже там осень всё своё посеяла…
Куда ж теперь податься мне, куда?

Ну, не хочу я осени, хоть тресни!
Они с зимой теперь не для меня…
Я посвящал им раньше столько песен,
Но нет теперь душевного огня…

Эх, если б осень заменить весною,
Не целиком… Хотя бы только май…
И лето вновь пускай ведёт с собою,
И позабыть совсем, что есть зима...

И я тогда – рванул бы непременно –
Туда, где вёснам, летам знаю толк.

Не отменить времён сезонных смену…
Завыть мне, что ли, как голодный волк?



ДУМЫ ОСЕННИЕ     (ВАЛЬС)

     В небе с грустью до слёз журавлиные стаи.
Листья жёлтых берёз облетают, как тают.
Гроздья красных рябин, и дроздов ликованье,
Грустный трепет осин, на весну упованье…

Это осень, снова осень, снова сентябрь.
Годы жизни он уносит, словно шутя.
Что же в этом было главным, а что пустяк?
Что скостят мне, за что спросят и что простят?

     Как-то так повелось – мы подводим итоги,
Когда лето прошло, и раскисли дороги,
По которым шагать всё трудней и труднее, –
Где-то брод, где-то гать, и конец всё виднее…

Это – осень, снова осень, уже октябрь.
У судьбы отсрочки просим на год хотя б.
В октябре уносят птицы тепло на юг.
Остаётся лишь страница до зимних вьюг.

     Мне её пролистать было раньше так просто.
И на год старше стать так хотелось несносно.
Первый снег, гололёд – никогда не пугали, –
День рожденья идёт, – так к чему же печали?

Это – осень, снова осень, – уже ноябрь.
Кто-то ждёт его и прочит, только не я.
Мне бы сквозь снега пробиться и, как во сне,
Просочиться, очутиться сразу в весне.


      ОСЕННИЕ ЛИСТЬЯ   (ВАЛЬС)

    Сколько песен о жёлтом кленовом листе,
А стихов-то о красках осенних…
Все писали об этой земной красоте:
Пушкин, Лермонтов, Тютчев, Есенин…

Только снова, лишь клён пожелтеет в садах,
Наступает пора вдохновенья,
И другие поэты, теряясь в словах,
Продолжают кленовое «пение».

Но не только у клёна листва хороша, –
Глянь, – осина краснеет стыдливо.
А берёза, что осени нашей душа,
Стоит в золоте вся, – то не диво?

А кто лиственниц видел осенний убор,
Над прозрачной полярной рекою?
Только жаль, скоро ветер придёт – листобой,
Невозможно им спорить с судьбою.

И листва облетит, уплывёт по воде,
Замрут рощи в стыдливой осанке,
Но не долго им мучиться в голом стыде, –
Всё накроет зима белым саваном.

И природа замрёт в ожиданьи весны: –
Все берёзы, рябины и клёны…
Будут снится им долгие добрые сны,
Что стоят они снова в зелёном.


До пятницы, Господа! Надеюсь, теперь без срывов  графика. Хотя и убегаю чуть-чуть на Север, но ненадолго. Вернусь и отвечу на все отзывы.