Без имени

Есть тот, чье имя не произнести
без алой пены на губах,
и мало есть таких,
кто знает
какова на ощупь его кожа,
лоснящаяся цветом снежной ночи.
И две сиреневых звезды –
кто может в них смотреть без содроганья ?
Бывают ласки,
описание которых
трудно отличить от богохульства,
и звери с отпечатком адского огня,
пред святостью которых
каноны рассыпаются
и обращаются в ничто синклиты.
Цветок с трепещущими лепестками, -
такими хрупкими и чистыми,
что даже ангелу подобное дитя
раздавит и запачкает прикосновеньем, -
растенье это отравляет
спокойное безмолвие
моей души
сомнением подрагивающих лезвий.
Сны, после которых не хочется просыпаться,
реальность, от которой тянет в сон,
перемежаются,
сливаясь воедино.
Рябь на воде и капельки заката
на каждой маленькой,
родившейся,
и через миг готовой умереть волне.
Бывает так,
что не бывает ничего.
А каково любить
(Представьте только!) то,
чего и не было,
и никогда не будет…
Случается, что думаю:
я – Он.
Осанна !
Аллилуйя !
Случается, что вновь сижу в дерьме:
простите, что разочаровал, -
я не всегда всесилен.
Есть тот, чье имя не произнести
без алой пены на губах,
и мало есть таких,
кто знает
какова на ощупь его кожа…