Воспоминания о доме

Во сне я часто прихожу в наш дом,
Я подхожу, касаясь мебели легонько,
И каждый уголок мне здесь знаком,
И каждая вещица… Сны и только.

Вот в комнату свою вхожу несмело,
И шторки отодвинув,
…у окна
Стою, смотря во двор, я онемела,
… как будто снова выпита до дна…

И резко вдруг пронзает детский голос,
Я узнаю себя, улыбка выдаёт,
Всё тот же мой пшенично-светлый волос,
И он мне больше всё-таки идёт.

Смеясь, девчонка плюхнулась на пол,
И стала жадно в ящике копаться,
Мне этот дерзкий взгляд её знаком,
Нам вместе с этой девочкой скитаться.

По городам  чужим и судьбам чужаков,
И там, везде, везде мы с ней чужие,
И нам не вырваться уж со стальных оков,
Не разорвать же нам сплетения тугие…

Девчонка, с ящика книжонку достает,
Любуется обложкой, пролистала…
Я помню этот, этот Новый год,
Ведь я книжонку эту доставала.

Тогда казалось всё так хорошо,
Родные рядом, все здоровы – живы.
А после много-много раз еще,
Придётся убедиться: сказки лживы…

Я часто прихожу в наш отчий дом,
Там так уютно, пахнет пирожками,
Мне, этот запах очень уж знаком,
Не заменить такого чужаками…