Клон ты мой, возникший
Между мной и богом,
Сам себя казнивший
Способом убогим.
Смерть не отменивший,
Душу леденишь ты...
Боль, тоску погибших-
Радостью затмишь ты?
Клон, как ветку древа
Спиленного клена,
Возродить намерен
Клен вот этим клоном!
Но не станет древом
Эта ветка хрупкая...
А душа поверила!
От ошибки жутко! Ах !
Клон старел, уставший
Мало жил, не ставший
Ни отцом, ни дедом,
Никаким поэтом.
Нет, не надо клонов
Ни земле, ни небу.
Справлюсь с болью клена,
Как бы слаб я не был!
2003 год.
О! Шибко! Ошибка
© Copyright: Зоя Пшеничникова, 2013
Свидетельство о публикации №113100401839
Свидетельство о публикации №113100401839
Рецензии