На столе моем лежит тетрадка,
Капает свеча и станет чай
И на белой вынутой закладке
Я пишу: «Любимая, прощай!»
Я тобой одной дышал на свете,
Лишь тебе стихи все посвящал,
А теперь, увы, вот на рассвете
Ждет меня бессмертия причал.
Если та тетрадка не растает
В повседневной, вечной суете,
Время для нее потом настанет
И поэт не канет в пустоте.
Значит, я не зря прожил семнадцать
Белых горьких весен на земле.
И, быть может, лет через сто двадцать
Скажут обо мне в моей стране.
Как бы мне хотелось повториться
В мире блеском утренней звезды,
И тебе, родная, улыбнуться
И шепнуть: «Как хорошеешь ты!».
1 декабря 2000 года.
Сокровенная тетрадь
© Copyright: Вишняков Сергей Евгеньевич, 2013
Свидетельство о публикации №113100309286
Свидетельство о публикации №113100309286
Рецензии