Стансы

Поэзия как раз тогда нужна,
 когда она становится ненужной.
 Строка есть капля влаги в миг недужный,
 уставшему – спасение она.

 Трагичен жаждущий познанья. На
 лучине вдохновенья нити пота. 
 В стихах есть крепь орлиного полета;
 как на ладони – озера волна.

 Вольна, как жизнь, метафора; страшна
 возня над ней со скальпелем бесстрастным.
 Дух творчества не кажется ли праздным?
 А если кажется, какая в том вина?

 Какая же в ней скрыта новизна?
 Над рифмою – моление свечное.
 Кому – ожог, кому, как шок, ночное
 дрожание ожившего окна.

 Поэзия огнем напоена,
 который затоптать нельзя и выжать.
 Есть три дороги, – чтобы выжить,
 дорога выбирается одна.

 Распутье испивающий до дна,
 не гость на празднике поэзии венчальной.
 В строфе трепещет блеск сакраментальный –
 как молнией стезя озарена.

 Когда же в душу сеять семена?
 Провиденный порыв дождем зальется.
 Но сердце от наития зайдется,
 когда ему нечаянность дана.

 И будто с глаз спадает пелена,
 казавшаяся некогда жемчужной.
 Когда поэзия становится ненужной,
 она тогда как раз-то и нужна.