Как странно танцует
глазище вертлявый
в руке господина
в поношенном френче,
флиртует с кокотками,
щурясь от ветра.
Он – сам Дон Кихот,
он – звезда над Ла-Маншем,
в душе у него
тяжкий мельничный жернов,
и парус тугой
над его головою,
рога Моисея
и крылья Икара,
и слезы кипящие,
грезы,
и божия кара,
грозящая оку
огнем сигареты
в зубах господина -
носителя френча.
Ну, это ль, скажите,
не славные танцы –
кадриль и мазурка,
и венские вальсы,
изящное танго
врача-окулиста.
Полейте,
скорее полейте
ладони дождем
из горячих слезинок !
Пусть око сверкает
в стекающих струйках,
в сетях капилляров,
растущих из мозга.
Пускай веселится упругий сфероид,
лениво купаясь
в лучах паранойи, -
накроет его бесшабашные пляски
суровой мозолью
рука френченосца.
Окурок раздавлен
в плевке на асфальте,
чуть вздрогнув, погас огонек.
Темнота.
Нет звезды над Ла-Маншем…
Око
© Copyright: Миклош Шадор, 2013
Свидетельство о публикации №113100304060
Свидетельство о публикации №113100304060
Рецензии